Tarde....siempre tarde

27 de abril de 2009

Saber es poder, querer no siempre....




Apartado y cogiendo polvo, al final de la estanteria, brillaba en las noches sin luna un antiguo tratado, olvidado pero completo. Durante siglos, la biblioteca del, ahora en ruinas, antiguo castillo del Duque de Whiteflag retuvo en el olvido las secretos de el antiguo saber.


Con la llegada de los nuevos nobles y la ausencia de amenazas, se volvio inutil por innecesario. Las runas y los sortilegios se volvieron en indescifrables por todos excepto por un elegido colectivo de magos guerreros, que por precaución vagaban errantes por el reino y solo se reunian cuando las señales del cielo asi lo indicaban. Usaban como sala de reuniones, los claros de los bosques en noches de tormenta, desafiando asi a los rayos, para ellos comienzo y final de todo. Entregaban su vida al conocimiento y conservación del idioma impronunciable, con la promesa de hacerse visibles solo en caso necesario.


Asi salvaguardaban los antiguos conocimientos de las impias y deshonestas intenciones de los nuevos gobernantes. Cuando no todo estaba perdido, la eterna lucha entre el dinero y el poder, pusieron sus ojos en las antiguas leyendas, pero ya habia sido previsto y el tratado fue protegido contra ello, de la manera más simple. El encargado de la biblioteca, miembro de la orden secreta, evitaba a toda costa limpiar esa zona, la de la teosofia apostata inversa, poco transitada y consultada y situada en la zona más lugubre, maloliente y recondita de la biblioteca.


En el lugar donde se suponia que estaba el tratado, habia una vitrina permanentemente vigilada por dos guardias armados y cerrada con llave, contenia un volumen fastuosamente encuadernado, con motivos esotericos dibujados por los pobres desgraciados internos de un manicomio cercano.
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21 de abril de 2009

Las horas muertas.....




Cabeceo por llegar al ocaso sin soltar el seguro de la ultima granada de mano,esta guerra me viene grande y prefería mandarlo todo al infierno.
Hace una hora que acabamos las balas y diezmado nuestro pelotón, nos llamaban "los últimos del penal", Doinel y yo huimos a la desesperada, pero sin perdernos de vista por el manglar.
El cabrón de Bandini, abandono la unidad con los sanitarios, justo antes de que nos mandasen a primera linea, dicen que se corto pelando una manzana, que listo es el cabrón...
¿porque no me daría a mi por la fruta?

Suso hace tiempo que se convirtió en héroe, ascendió y mandaba la unidad especial "From hell" quedaron defendiendo la posición, otro cabrón suicida, no te jode, toda su vida en la costa de la muerte
¿que más le da una emboscada de la muerte?


Si salimos vivos de esta, seguro que nos forman un consejo de guerra,
si salimos vivos de esta....
Sonrío, no sé porque, recuerdo el día que destrozamos el coche contra aquel poste de la luz, estábamos vivos y yo tremendamente jodido por la maquina, que al final la arreglamos y quedo como nueva, siempre con futiles preocupaciones ocupando el lugar de las grandes ideas,
¿que cojones hago yo aqui a 10.000km. de todo lo que me importa?...

- ras ras, ras ras, ras ras-


No puedo divagar, estos cabrones nos siguen el rastro,
¡dios! creo que pueden oír mi corazón a media milla,
respira...respira,
malditos integristas, ¿no duermen? ¿no comen? ¿no cagan?

Doinel me hace un gesto, con las cejas, miro en su dirección,
¡joder, joder!, son cinco, unos putos críos y no nos queda ni una bala,
bah mejor porque si hacemos un puto disparo tendremos al resto encima otra vez.....
respira...respira,

Un destello, una luz cegadora..... y silencio.......
¿Que pasó...?

Despierto sudoroso, débil y angustiado, abro los ojos,
mierda, no veo...

una voz familiar me tranquiliza, me dice que no luche más,
que por hoy ya basta y noto como si controlasen mis pensamientos,
otra vez silencio, otra vez oscuridad,
me hundo en un sueño deslabazado y en espiral....



No sé cuanto tiempo ha pasado pero sigo luchando por abrir los ojos, oigo risas y voces ,
¿serán amigos o enemigos?
Ralentizo la respiración, como nos enseñaron en el campamento, a lo mejor piensan que estoy muerto y por eso no me han rematado.
Hay que desconfiar, estoy en tierra de nadie,
despego un poquito un párpado, solo veo una luz cegadora y todo esta muy blanco,
pero las voces se silencian y me siento observado,
alguien me coje de la mano, parece que hasta con cariño --
¿pero donde estoy?
¿que clase de tortura es esta?

Reconozco esa voz, entonces está vivo, es Doinel, le dice a los demás que estoy mejorando, que ya hago fuerza con la mano, en medio de mis delirios, por lo visto,
he llamado torturadores a mis médicos, querrían matarme con el termómetro,
claro siempre con esas mascarillas intimidatorias, sigo oyendo voces y me entero de que estoy herido...



Hay que estar muy jodido, para no darse cuenta de que llevas una bala en el muslo, claro, ahora lo entiendo y yo pensando que era un tirón,
¡joder con la adrenalina!, pues si que es potente.


Sigue relatando el final de aquella batalla, fue como en las pelis de la 2ª guerra mundial, esas que me gustaban, llego la caballería y solo quedabamos cinco, desperdigados y maltrechos, hasta las orejas de estres post-traumático y ya sin esperanzas de salir vivos de allí...
El pelotón suicida "From hell", defendió heroicamente la posición, tanto que cuando llegaron los refuerzos, casi se los cargan también....
Ahora entiendo aquello de los héroes y los cementerios, solo te dan una medalla, cuando no hay dinero que pueda pagar lo que haces y...
¿que me dices de sus consecuencias?...

Una década más tarde sigo llorando cuando hay fuegos artificiales, porque así empezó todo con las putas bengalas, y sin poder dormir más de dos horas seguidas sin levantarme empapado en sudor y buscando mi granada de mano...



Solo le pido una cosa, por favor Doctor,
devuelvame mi sonrisa y quédese con toda mi culpa...
que yo no puedo con ella,
¿ porque no me matarían en la puta selva?,
aún recuerdo esas malditas coordenadas.

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1 de abril de 2009

Every time... i... shock.....



Ahora que el sol moribundo se hunde por el ocaso horizontal
y nos regala el que podria ser mi ultimo atardecer,
mi magullado esqueleto busca otro que le sea compatible.

Saturada la paciencia, ¿que puedo ofrecerte hoy? si me siento vacio
no hay besos en mis arcadas, esperando ser disparados,
Hay dias en que yo no soy yo, solo la sombra de lo que podria ser...


Pasan semanas en que no consigo abandonar el personaje
al que me somete
este inflexible contable,
que me debe más horas de las que podria pagar

recuerdo meses tan fugaces que parecen sueños y no por bonitos
sino por la sensación de desapego que provoca el olvido de lo vivido.

Ayer vi mi reflejo en un espejo y creo que me estoy volviendo
un desconocido, entre la posibilidad de desaparecer o alejarme
escojo la noche, que me ofrece esas treguas sin las cuales estaria totalmente
convertido al automatismo y al masoquismo emocional....

como decia el maestro andrelo:
no sé lo que quiero, pero sé lo que no quiero


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